Por que un Martín Santomé y una Laura Avellaneda sí existen

Por que lo he visto con mis propios ojos y he sentido muy cercanos al Martín que es nostálgico, con un tinte fatalista, deprimente y sin esperanza alguna. Un Martín que aprendió de la soledad y le gusta, la disfruta. Un Martín que olvidó sentir, olvidó el placer (cualquier tipo de placer) por que no le quedaban años para eso, si no para tener amistades, reir de vez en cuando y disfrutar de la soledad.
Y una Laura joven, llena de vida que se cruza en el camino de tal Martín. Una Laura que vuelve a hacerlo creer en la vida, una Laura que le recuerda todo lo olvidado.
Una relación no convencional, cronotópicamente anacrónica, una relación que no carece de ese temor y desconfianza que propicia el futuro pero que, sin embargo, no empaña la felicidad que estos dos seres humanos están decididos a experimentar.
Ella lo cuida, lo comprende y quizás lo consuela de lo que significa ser hombre por tantos años. Él la protege, la respeta, la cela. Se aman.
Uno desea que éste tipo de historia tengan un final pleno y feliz. Pero las cosas se tornan complicadas... Y bueno, el amor siempre dura un poco más de lo que debería.

Por un rato Martín y Laura te obligan a esbozar una sonrisa un poco quimérica, pero una sonrisa. Sin embargo olvidamos que Mario no estaría dispuesto a dar un final feliz, es Mario. Por lo tanto como un tropiezo antes que te quedes dormido, te despiertas. Y reaparece ese tinte fatalista, deprimente y sin esperanza alguna.


"Pienso en el placer (cualquier forma de placer) y estoy seguro de que eso es vida. De ahí el apuro, el trágico apuro de estos cincuenta años que me pisan los talones. Aún me quedan, así lo espero, unos cuantos años de amistad, de pasable salud, de rutinarios afanes, de expectativa ante la suerte, pero ¿cuántos me quedan de placer? Tenía veinte años y era joven; tenía treinta años y era joven; tenía cuarenta años y era joven. Ahora tengo cincuenta años y soy «todavía joven». Todavía quiere decir: se termina"